dimanche 31 janvier 2016

Petit bout de texte du livre "Errance colorée"




Je peins (je ne travaille jamais) toujours très vite, très vite et très longtemps. La rapidité et la fulgurance impliquent une remise en question constante et pour cela bien sûr un grand nombre de tableaux me sont nécessaires (je décide rapidement, aussi, une fois finis, si je les garde ou pas). Il y a quand même une logique puisque chaque tableau conservé doit donner une impression de surgissement. Ce surgissement implique des profondeurs, des effacements. Ne peut surgir que ce qui fut effacé.
On ne peut surgir de nulle part.
Par le truchement de la peinture être comme au tangible du vertige, être emporté par le regard, pénétré, être la perception, celle par qui - tous les sens assaillis dans l’instant par la multitude d’informations de la surface colorée, ses trajectoires, la vastitude, le silence, les bruits - je suis au monde. Qu’est-ce qui naît ?
Et bien disons la naissance elle–même. Ce n’en est même pas le signe. Elle ne peut-être signifiée. Le signifié, c’est le lisible, la convention, le temps de l’arrêt, ce qu’il faut, c’est arriver à s’échapper de cette hantise de la forme contournée, dessinée, et de la chose sûre d’avance. Si l’on regarde une source jaillir, le bouillon de la source sourd (héhéhé) là où l’on s’y attend toujours le moins, il est là, mais non, il sort là, comme le poisson qui claque la plate surface de l’étang. C’est cela vivre, être attentionné au monde et non pas essayer de plier le monde à ses complaisances. Par exemple cette couleur, je vous la montre du doigt, on a l’impression qu’elle est en train de jaillir, en train d’être, en train de se faire, mais aussi se faisant il y a le disparaître. Il n’y a pas quelque chose qui ne se fasse sans aussi se défaire.
Sans répit j’ai attaqué, couvrant, triturant, accordant, plié à cette recherche à cette approche de la mouvance de cette indicible ondulation qui, avant de saisir le regard, a pris mon être entier de son invisible action.
Ces traces, ces taches n’ont, du moins pour le spectateur, aucun référent. En ce sens leur autonomie est entière. Mais le mouvement qui leur donna lieu « répond » , dans toute sa liberté, à l’acte d’un regard pour lequel la figure réelle n’a jamais cessé d’être une « puissance » visuelle, une sorte de matrice signifiante, génératrice de formes, et de lumière, beaucoup plus que de simples contours dessinés.

À suivre.

Christian Astor
Vendredi 29 janvier
Samedi 30 janvier

Dimanche 31 janvier 2016.

samedi 23 janvier 2016

Curieux



Longtemps après avoir découvert, après avoir vu mille fois le même sentier, le même ruisseau, les mêmes arbres, les mêmes tableaux, j’en arrive au point où sentier, arbres, rivière et tableaux ne me sont plus qu’une sorte d’habitude, un simple décor et comme un état d’âme où j’avancerai. Mais ce qui me surprend, c’est un bref éclair le long d’une écorce, le bruissement d’un feuillage, l’agitation dans l’eau d’une algue désespérée, une touche de couleur bien posée et tant d’autres impressions curieuses, amusantes. Tant d’impressions, mais dont il me semble soudain qu’elles sont seules réelles et comme le contraire même d’une impression : qu’elles constituent la « vérité », la présence même à quoi sont suspendus le sentier, l’arbre, le ruisseau, le tableau.
         C’est comme quand je me réveille en pleine nuit, ou même le matin au moment de me lever. Qu’est-ce que je vois, au sortir d’un rêve ? Qu’est-ce que je vois, sinon un zigzag, un éclair, un éclat, un trait ; quelque chose comme une haie de brindilles, des morceaux de carrés et de losanges (qui tiennent aux plinthes du mur), un nuage où scintillent des rais lumineux, une griffure perçant une surface. Quoi ! des débris, des déchets. Il arrive que je referme les yeux, de la déception que j’ai. Sans compter de l’envie de dormir que j’ai encore. Et pourtant c’est ce qui est vrai. Ce sont ces déchets qui portent tout le reste du monde. Ce sont ces débris qui sont présents.
         La sensation qui me vient d’un de mes tableaux n’est pas très différente de cette présence là. Et peut-être l’explosion colorée qui caractérise « Errance colorée » tient-elle, par cette voie un peu mystérieuse, à l’abondance presque insensée des peintures qui me sont offertes à la fois à ma vue, et composent mon musée imaginaire, dont il m’a bien fallu prendre l’habitude mais qui tout à la fois me charme et m’accable.

Christian Astor

Samedi 23 janvier 2016.    

samedi 16 janvier 2016



Nouvel accrochage (5° sur 11)







Il y a bien longtemps que je ne me rase plus, aucune glace, aucun miroir ne me renvoie l’image et ne peut me donner l’idée de l’être que je suis réellement. Une effarante discontinuité d’êtres. C’est encore dans les couleurs qui relient les coups de brosses au tableau ou dans les blancs qui séparent les mots que je me reconnais le mieux. J’ai régné bientôt soixante et dix années sur un amalgame de glandes qui se supportent difficilement, ne pensant qu’à attirer l’attention de la tête, qu’à obtenir les ordres qui entraîneront tout le corps dans leur voie. Souvent pernicieuse. Agir pour se débarrasser. Laissez moi tranquille maintenant. Je n’ai besoin que de rêver pour vivre.
-Non ! a répondu cette nuit mon gros orteil attaqué par la goutte.   


vendredi 15 janvier 2016




Tu émerges, petite tête, de la vie close et tu es étonné que les fleurs grandissent. Tout est déjà. Mais que manque-t-il ? Te voilà avec ta chance d’ordonner différemment le monde sur le damier du néant. Le plancher des vaches est ton support, ta corde raide, sur laquelle tu avances à quatre pattes. Un rien peut la rompre  et te renvoyer d’où tu viens, derrière la surface, dans le champ des univers possibles, pourquoi ici plutôt que là, pourquoi quelque part et quelqu’un ? Enfin personne, surface limite où toutes les propositions se brisent, où tous les courants se heurtent. Vide infranchissable, bulle indigeste, résistance inerte dont il va falloir faire quelque chose pour en peindre les trois cents soixante cinq facettes.

Christian Astor

Vendredi 15 janvier 2016